Des années plus tard, comme par hasard, réapparut un ami — « le renard » — qui, de manière inattendue, éveilla un nouvel intérêt chez la lièvre.
Il fut rusé, calculateur, planifia chaque mouvement jusqu’à ce qu’enfin, avec un tact raffiné, il fasse sienne la lièvre.

Ce fut une rencontre fugace et imprévisible, autant par la façon dont elle se produisit que par la controverse qu’elle suscita, défiant les gens… et le destin.

Une nuit de Noël, j’appelais mes amis pour leur souhaiter de joyeuses fêtes, et parmi tant de voix, je tombai sur un vieil ami.
Nous parlâmes quelques minutes pour nous souhaiter la bonne année.
Au moment de nous quitter, il me dit d’un ton aimable :
— Si tu veux sortir prendre un café, appelle-moi. Cela me fera très plaisir. Je viendrai te chercher.
— Bonne idée, je t’appellerai — répondis-je, surprise et, je dois l’avouer, flattée.

Je réfléchis longuement à cette brève conversation.
Il ne m’avait jamais attirée auparavant, mais quelque chose dans sa voix — peut-être sa sérénité, sa maturité — me fit le voir autrement.
Quelques jours plus tard, ayant appris qu’il était seul après une rupture de sept ans, j’acceptai son invitation. Nous fixâmes un rendez-vous pour aller à un spectacle.

Lorsqu’il arriva, je ressentis cette vibration troublante qui parfois annonce l’inévitable.
« Le renard cache quelque chose », pensai-je. Mais j’écartai vite cette idée.
Il était impeccable : sa voiture propre, son parfum discret, ses manières de gentleman. Il me tendit le bras pour traverser la rue, un geste presque oublié mais encore capable de m’émouvoir.
Je me sentis à l’aise, protégée.

Nous allâmes écouter un groupe musical et partageâmes une sangria. Il insista pour payer.
— Tu n’as pas l’habitude de sortir ? — demanda-t-il, avec un sourire qui me désarma.
Je ne sus que répondre.

À la fin du spectacle, il proposa d’aller ailleurs. Sa voix était si sincère que je me sentis en confiance.
C’était un homme fort, au regard profond, à la voix grave et à la présence tranquille. « Un ami, le renard », oui… mais plus tout à fait le même qu’autrefois.

— Tu veux faire un tour ? — demanda-t-il.
C’était l’hiver, alors je suggérai d’aller voir les lumières du Vieux-Port.
Mais en arrivant, l’endroit était fermé, les lumières éteintes.
— Ramène-moi chez moi, il se fait tard — dis-je.
— Comme tu voudras — répondit-il.

Il me raccompagna jusqu’à la porte et m’embrassa sur la joue.
— Tu veux que je t’accompagne jusqu’à la porte ?
— Non, ça ira. Merci beaucoup. À bientôt.
— À bientôt — répéta-t-il, et le renard s’en alla.

Cette nuit-là, je ne pus dormir. Son image me hantait l’esprit.
Je lui envoyai un message :
« Je te remercie pour ce moment. Je ne te connaissais pas ce côté si galant. »
Il répondit aussitôt :
« Moi aussi j’ai passé un bon moment. Je ne connaissais pas ta belle compagnie. »
Curieux, pensai-je, il m’a répondu avec mes propres mots…

Durant la semaine, je revis cette soirée encore et encore.
Il avait été attentionné, poli, charmant.
Il ne m’avait pas laissé payer et m’avait dit, avec un sourire :
« On dirait que tu n’es pas habituée à être invitée. »
Je ne sus que répondre. C’était vrai. Et en silence, j’admis que ses paroles m’avaient touchée.

Deux semaines plus tard, ce fut moi qui lui proposai de sortir boire un verre et écouter de la musique dans un bar du Vieux-Port.
Il accepta, tout en m’avertissant qu’il arriverait tard. Et ainsi fut-il.
Lorsqu’il arriva, l’endroit débordait de monde, dans une ambiance joyeuse et bruyante.

Nous commandâmes quelques verres, dansâmes, rîmes.
Au milieu du tumulte, il me surprit : le renard m’embrassa.
— Hop ! — m’exclamai-je en m’écartant.
— Tu n’as pas aimé ? — demanda-t-il, le regard tendre.
— Tu es célibataire ? — voulus-je savoir.
Il me fixa, haussa légèrement les épaules et m’embrassa à nouveau sans dire un mot.
Il n’était pas besoin de parler.
Je compris tout.
Et pourtant, la lièvre accepta.

La lièvre était tombée dans le piège de l’amour.
Je tombai amoureuse du renard.
Je croyais le connaître, croire qu’il était libre, que j’étais à l’abri. Mais non.
Je succombai à la première caresse qui effleura mon âme.
Ce fut la défaite du guerrier.

Plus je me croyais en sécurité, plus je m’abandonnais à cette passion, enragée et brûlante, telle une lionne qui saisit sa proie et refuse de la lâcher.
« Il est à moi, rien qu’à moi », me répétais-je.
Mais dans le monde animal, la lionne finit toujours par partager sa proie.
Quelque chose de semblable m’arriva.

Tomber dans le piège de l’amour est terrible.
Ce fut une relation dévastatrice, qui aurait pu me détruire si je n’avais pas eu la force de partir, de me libérer, de lâcher prise.
Un jour, j’ai décidé de ne jamais revenir.
Je l’ai aimé avec dépendance et cécité volontaire.

Cela dura presque quatre ans.
Une relation irrégulière, instable.
Sans alcool, sans drogues, sans tiers.
Seulement lui et moi.
Sa manière d’aimer consistait à encercler, à envelopper, à capturer…
et la mienne, à me laisser tomber sans filet.
L’amour empoisonné est l’une des pires drogues.

Sa façon d’aimer consistait à entourer sa proie, à l’enfermer dans sa toile comme l’araignée qui paralyse la mouche d’un simple effleurement de ses pattes.
Voilà comment je me sentais : paralysée, fascinée, sans échappatoire.

Il donnait une quantité démesurée d’amour physique, éphémère, fugace…
puis disparaissait émotionnellement, comme si rien ne s’était passé.
Il n’y a rien de plus cruel que quelqu’un qui touche ton âme et prétend ensuite ne jamais l’avoir fait.

Avant tout cela, nous étions de simples amis, distants.
Je croyais connaître son histoire.
Mais sa véritable histoire était un secret partagé entre hommes, un monde interdit aux femmes.
Et c’est ce que j’ai fini par comprendre.

Aujourd’hui, avec la distance que donnent les années, je me regarde à cette époque et j’ai du mal à me reconnaître.
J’étais profondément aveugle.
J’ai honte de le raconter, mais au début j’étais comme une adolescente de quinze ans : je lui envoyais des vidéos où je chantais des chansons d’amour, je dessinais son visage sur des morceaux de carton.
Je me sentais heureuse, naïvement vivante.

Puis tout changea.
Je commençai à me sentir isolée : il ne sortait plus avec moi, ne m’invitait plus nulle part.
La désillusion arriva brutalement.
Je passai de l’amour à la colère, de la tendresse au désir de vengeance.
Je ne voulais qu’une chose : le détruire, avec la même intensité que celle avec laquelle j’avais ressenti sa trahison.

Il avait un sourire magnifique.
Son regard espiègle dégageait une malice qui paraissait innocente, mais ne l’était pas.
Cette fausse innocence inspirait confiance, et c’est pour cela que les femmes tombaient à ses pieds.
C’était un séducteur, mais pas un menteur.
Lorsqu’il savait que tu savais, il te faisait simplement comprendre que c’était ainsi… ou tu partais.
Je crois qu’il s’entourait d’hommes sans cœur.

Plus tard, j’entendis plusieurs personnes dire que c’était un véritable Don Juan,
qu’il détruisait ses conquêtes sans qu’elles s’en aperçoivent.
Il était accro au sexe, et il t’en offrait la tentation sur un plateau d’argent dont il était impossible de se détourner.

Je compris alors qu’aimer sans retour, c’est frôler la condamnation.
L’amour serait-il cette douce maladie qu’il vaut mieux ne jamais contracter ?

Moi qui croyais être immunisée contre ces artistes de l’amour,
je finis par être l’une de leurs victimes.
Mon insécurité grandissait chaque jour.
Je commençai à soupçonner que tout n’était qu’une stratégie calculée :
personne ne pouvait confirmer qu’il était avec moi.
Et moi… je devais garder le silence.
C’était ce qu’il me demandait.

Ce qui, pour lui, n’était qu’un jeu,
était pour moi une menace silencieuse :
« Tu restes… ou tu coules. »

Avec le temps, je réussis à me résigner et, finalement, à y mettre fin.

Des années plus tard, la vie — qui a toujours un étrange sens de l’ironie — voulut que nos chemins se croisent à nouveau.
C’était lors d’une réunion d’amis.

En entendant sa voix, je sentis le sol se dérober sous mes pieds.
Mon corps tremblait, la couleur quitta mon visage.
Valéria, mon amie qui parlait joyeusement, me regarda soudain et demanda :
— Ça va ?
— Je crois que j’ai besoin d’aller aux toilettes — balbutiai-je, souhaitant disparaître.

Sa voix résonnait encore dans la salle, de plus en plus près.
— Oui, Valéria… non, Valéria… — répondis-je machinalement, tentant de paraître calme.

Alors, un homme aimable s’approcha de notre groupe.
C’était Roberto.
Il engagea une conversation légère, juste au moment où le renard apparut avec sa nouvelle victime.
J’étais encore sous le choc.

— Tu veux aller aux toilettes ? — insista Valéria.
— Non, je crois que ça va mieux, merci — répondis-je, bien que je pouvais à peine tenir debout.

Le renard s’approcha, aussi tranquille qu’autrefois, et m’embrassa sur la joue.
— Salut ! — dit-il naturellement.
— Salut — répondis-je.

Il me présenta sa nouvelle victime.
— Bonjour — dit-elle.
— Bonjour — répondis-je, l’observant discrètement.
Elle était plus grande que moi, robuste, au nez fort.
Elle n’était pas belle, mais je sus immédiatement que c’était une autre lièvre de l’artiste de l’amour,
une de plus sur sa liste d’âmes touchées puis oubliées.

Je rassemblai toutes mes forces.
Je restai à discuter avec des gens aimables — Valéria et Roberto — sans qu’ils ne soupçonnent ce que je vivais intérieurement,
tandis qu’une vague de fierté m’envahissait.
J’avais surmonté l’épreuve que le démon m’avait imposée ce soir-là.

Au moment de partir, je saluai tout le monde avec respect,
même le renard et sa nouvelle proie.

Je sortis dans le froid de la nuit.
Dans mes mains, je tenais une rose blanche, symbole d’amitié offerte à chaque invité.
Je marchai vers ma forteresse d’un pas serein.
Je me servis un verre de vin rouge, préparai une petite collation et portai un toast, en silence,
remerciant la vie de m’avoir rendu mon âme.

Et je me dis :
« Cette lièvre est toujours vivante… et sera désormais plus prudente sur son chemin. »

Chasa